Il y avait du sale sur la couverture. Dans un coin de la quatrième. Oh, pas grand-chose : je l’ai gratté. Il venait d’où le sale ? De chez moi ? De ma voiture qui a transporté le livre ? Non, je suis certain que ça y était déjà. La libraire avait une trace blanche au revers de sa manche gauche ; ce n’était pas le sale. Mon sale était un petit point noir, un peu collant. Oh, pas grand-chose : je l’ai gratté. J’aime beaucoup ce livre.